周老爺子的目光落在窗外的修竹上，竹影在他銀灰色的發(fā)絲上晃動，像流動的墨痕。

他想起那天宴會上，傅深摟著柳清雪的腰，在碎瓷片上踩出刺耳的聲響。

而柳顏正用香檳澆濕沈月書的白大褂。

此刻傅深語氣里的“不慎“，像根鈍針。

扎在他記憶里某個滲血的傷口上。

“宋瓷？“

老爺子終于轉(zhuǎn)過頭，嘴角勾起的弧度像冰面上的裂紋。

“那只汝窯天青釉，陸軒小時候總拿它當筆筒?！?/p>