蕭奕將和親詔書拍在桌上，羊皮紙邊角的朱砂印洇開血痕。

“明日我便辭官。”

他攥住林琉璃發(fā)涼的手，指腹碾過她掌心的繭——那是常年熬藥，被藥杵磨出的疤。

“當(dāng)年我娶你為妻，不是為了讓你做擺設(shè)。”

窗外風(fēng)雪驟緊，吹得窗欞哐當(dāng)作響，像一頭被困的野獸在哀嚎。屋內(nèi)的炭火明明燒得正旺，卻驅(qū)不散半分寒意。

林琉璃沒有抽回自己的手，也沒有看那道刺目的圣旨。她只是垂著眼，看著他骨節(jié)分明的手指覆蓋在自己粗糙的掌心上，安靜得像一尊沒有生命的瓷偶。