書(shū)房?jī)?nèi)，窗簾密不透風(fēng)，將午后北京的喧囂與浮躁，連同那明晃晃的日光，一并隔絕在外。

世界被簡(jiǎn)化成一盞臺(tái)燈的光圈，以及光圈中央那片致命的、承載著歷史鬼影的牛皮紙袋。

趙豐年就坐在這片孤光里，靜默如一尊雕像。

他沒(méi)有動(dòng)，甚至連呼吸都刻意放緩，仿佛任何一絲輕微的擾動(dòng)，都會(huì)驚醒紙袋里沉睡的魔鬼。

時(shí)間在這里失去了意義，他只是坐著，任由周萬(wàn)青那鬼魅般的話語(yǔ)在腦海中反復(fù)回響，任由那張烈火灼燒過(guò)的底片，將他過(guò)去二十年堅(jiān)信不疑的世界，燒成一片焦黑的廢墟。