午夜，沈硯的呼吸變得微弱。

房間里很靜，只有落地鐘的滴答聲，像在倒數(shù)最后的時(shí)光。

我數(shù)著他的呼吸，一次，兩次......他的胸膛微弱起伏，像風(fēng)浪中即將沉沒(méi)的船。

“沈硯，”我最后一次叫他，聲音在寂靜的房間里回蕩，“如果還有下輩子......”

他指尖動(dòng)了動(dòng)，我握住他顫抖的手指。

他在我掌心寫(xiě)下一個(gè)“好”字。

然后，監(jiān)護(hù)儀發(fā)出刺耳的長(zhǎng)鳴，心電圖變成一條平直的線。