徐七一愣，低頭看了看自己身上剛換好的干凈衣裳，又看了看阮青云手里那把鋒利的剪刀。

劈柴。

他活了二十多年，握過筆，掌過印，揮過劍，就是沒摸過斧頭。

見他沒動，阮青云也沒催，只是將那件補(bǔ)好的衣服折疊整齊，放在一旁的竹籃里，仿佛剛才那句話不過是隨口一提。

徐七的目光從她布滿老繭、卻異常穩(wěn)定的手上掃過，最終垂下眼簾，應(yīng)了一聲：